Regressem elas, as centrais a carvão

 Bastou a energia falhar durante 24 horas na Península Ibérica, para que um jornalista perguntasse se não era melhor termos centrais a carvão. 

Isto é na África do Sul, nos dias de hoje

Mais um pouco e perguntavam pelas centrais de fusão nuclear. Se ao menos perguntassem pela fissão nuclear, ou pelo hidrogénio… o que não resolveria nada, pois nem sei mesmo se as pessoas entendem - o que é algo assustador- como funciona a electricidade. 

Assustador, porque houve sempre e apenas um punhado de pessoas que fizeram avançar a Humanidade, arrastando-as das cavernas e lutas feudais, das monarquias e das ditaduras, para um mundo de bancocracia. Mas isso já não é culpa desse punhado de pessoas. É culpa dos chico-espertos que ainda hoje viveriam nas cavernas de pau na mão, não fosse esse punhado de gente do povo, iluminada e inteligente. E os chico-espertos foram-se adaptando. Acendia-se uma luz e eles apagavam. Veio o Cristo e eles fizeram o Catolicismo, por exemplo. Veio a revolução industrial e eles criaram as fábricas. Vieram os computadores e eles criaram as redes sociais. 

Tenho dois “pequenos radiozinhos a pilhas”. Sim, as pilhas também são poluentes. Mas ambos os radiozinhos também ligam à rede elétrica, que no meu caso é 100% limpa: vem da energia solar e das hidroelétricas. Só uso as pilhas para emergências, como foi ontem. 

Foi por isso que pude ouvir aquela pergunta medrosa e egoísta. Até ontem, aposto que ninguém queria regressar ao “fog” ou matar ainda mais. Desconhece-se a causa do “blackout”, mas a pergunta do jornalista é reveladora do egoísmo da Humanidade, tal como ela é hoje, ou talvez sempre tenha sido. Mim, mim, mim. Eu, eu, eu. Medo, medo, medo. 

 Às vezes pergunto-me se vale a pena lutar ainda por aquela centelha de luz que se calhar já nem existe. Estou apenas de passagem neste planeta. Só ainda não parei de lutar pelas outras criaturas não humanas… mas não vale a pena. Elas morrerão todas neste planeta com a agonia do Sol. Os chico-espertos, como o Trampas e o Musgo acham que elas não são importantes. São tão estúpidos, que nem sabem que estão a cavar o próprio inferno.

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Já fui como um rio

Morning has broken like the first morning 

Blackbird has spoken like the first bird 

Praise for the singing, praise for the morning 

Praise for them springing fresh from the world 

Sweet the rains new fall, sunlit from Heaven 

Like the first dewfall on the first grass 

Praise for the sweetness of the wet garden 

Sprung in completeness where His feet pass 

Mine is the sunlight, mine is the morning 

Born of the one light, Eden saw play 

Praise with elation, praise every morning 

God's recreation of the new day 

Morning has broken like the first morning 

Blackbird has spoken like the first bird 

Praise for the singing, praise for the morning 

Praise for them springing fresh from the world 

Eleanor Farjeon, 1931 (cantado por Cat Stevens)

Já fui como um rio, um rio nascente, por mais porcaria que nele caísse, de águas sempre limpas, a saltitar sem destino numa dança em direção ao Mar, sendo que o Mar então era apenas a Saudade satisfeita de uma infinitude unida de todas as coisas. Uma Saudade do porvir. 

Em toda a luz eu via a criação imaculada e a luz, essa via-a em todo o lado, nas crianças, nos animais, nas plantas, nas pedras, na areia. A única escuridão que parecia existir no mundo era a dos adultos. Por isso nunca quis crescer. 

Muitas vezes me perguntei como era possível conseguir limpar-me de tanta m..., reunir-me de novo após tanta entropia, mas a verdade é que acontecia. Cheguei a pensar que conseguiria percorrer todo o caminho sem me sujar, incólume, imaculada, como tudo o que então via e hoje não vejo mais. 

Mas não. Acho que a única razão porque estamos aqui é para atravessar as trevas e o caos e mesmo assim dançarmos. Ainda não consigo. Talvez por ter estado tão perto do céu na terra, a escuridão absoluta tomou-me de surpresa. 

No entanto sei.

Sei, tudo o que pensamos ser sólido não o é. Tudo o que pensamos ser escuro não o é. Tudo o que pensamos ser caos não o é. Saber é nascer com. Não significa que sejamos imunes à ignorância, ao medo, à merda enfim. Como alguém disse um dia, nascemos todos ingénuos (perfeitos), morremos envenenados. 

Onde está o Mar? Temos mesmo de morrer assim, envenenados, como furúnculos? Temos mesmo de entropiar como tumores malignos? 

Valley's deep and the mountain's so high 

If you want to see God you've got to move on the other side 

You stand up there with your head in the clouds 

Don't try to fly you know you might not come down 

Don't try to fly, dear God, you might not come down 

Jesus came down from Heaven to earth 

The people said it was a virgin birth 

Jesus came down from Heaven to earth 

The people said it was a virgin birth 

The people said it was a virgin birth 

He told great stories of the Lord 

And said he was the saviour of us all 

He told great stories of the Lord 

And said he was the saviour of us all 

And said he was the saviour of us all 

For this we killed him, nailed him up high 

He rose again as if to ask us why 

Then he ascended into the sky 

As if to say in God alone you soar 

As if to say in God alone we fly 

Valley's deep and the mountain's so high 

If you want to see God you've got to move on the other side 

You stand up there with your head in the clouds 

Don't try to fly you know you might not come down 

Don't try to fly, dear God, you might not come down 

Barclay James Harvest, Hymn, 1977 

Se a água do mar cura tudo e não consegues ir ao mar, também a água da música cura tudo. Não temos de morrer envenenados, só temos de tirar o véu dos olhos. Somos sobretudo espaço vazio, que podemos encher como quisermos com o que quisermos. E sabemos que alguém guarda o mundo, até que arda. Preciso não me esquecer disso, porque o Filho do Homem morreu e deixou-nos um facho de luz.

No entanto, se me perguntarem, de todo, não acredito num Deus.

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Sobre a História e porque não aprendemos nada

A História repete-se tão cruelmente, como se nunca tivesse acontecido.

(Les uns et les autres, um filme de Claude Lelouch).

Como escreveu George Orwell, a História é escrita pelos vencedores e talvez por isso, embora não apenas por isso, a História pouco de realmente importante ensina a quem quer que seja, a não ser como matar mais e de forma mais eficiente.

A maioria da humanidade continua escravizada, sem disso se dar conta. A "vidinha" cria a ilusão de segurança, que aparentemente é o que mais é vendido na sociedade actual, através da arma do medo. Temos "vidinha" enquanto tal for conveniente para os predadores, que assim amansam e adormecem e mesmo amputam o assustador potencial do ser humano. Para o bem e para o mal, ou para a criação e destruição.  

Ou até sermos chamados como carne para canhão. Agora já não é canhão, é tanque, avião, barco, drone, mas continua a ser a nossa carne que alimenta as guerras. 

Alguns entre nós pensam, mas é importante perceber que Trump e Putin e outros conhecidos são apenas marionetas. Os que pensam, são apenas aqueles cuja "vidinha" lhes proporciona algum tempo de ócio. É difícil pensar a trabalhar 6 dias por semana e com família para cuidar e alimentar e dívidas, sempre muitas dívidas, sendo o dinheiro apenas a nova trela e o novo chicote. Tenho sempre fugido da trela e do chicote como o diabo da cruz. Nem todos conseguem. Nem sempre consigo.

A haver alguém que consiga mudar o rumo da História, a História que se repete, o livro escrito pelos vencedores, como aconteceu nas grandes revoluções, será uma ovelha negra. A ovelha negra dos predadores. Como sempre. Se não acreditam, não leiam os livros de História, leiam os Clássicos ou leiam o livro, ou vejam o documentário O Capital do Século XXI. 

E as ovelhas negras depois têm filhos que não são ovelhas negras, mas novos predadores. Até porque as ovelhas negras são apenas uma nova geração de predadores que quer tomar o poder nas mãos.

Já não consigo sentir empatia nem mesmo pelos escravos, apesar de saber que a culpa não é deles. Estou cada vez mais Fernoa Capela Gaivota. Prefiro não comer a participar na carnificina. E não vale a pena pregar, enquanto houver "vidinhas".

Fonte da fotografia: https://www.euronews.com/culture/2022/04/30/showing-the-truth-matters-the-emotional-challenge-of-war-photography-in-ukraine

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A raiva do anjo

Eis aquele que não libertei da pedra

Escultura de Michelangelo, Escravos

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Os lamuriadores

lamúria

nome feminino

lamentação interminável e importuna; choradeira; queixume

(Do lat. Lemurìa, «festas em honra dos lémures») – espíritos, fantasmas

fonte: Infopedia

Na verdade a Lemurìa era um dos Festivais dos Mortos dos Romanos, mas estes mortos, os lémures, eram muito aborrecidos, pois se não fossem pranteados, tornavam-se incómodos. Creio que estes mortos eram os espíritos dos lamuriadores.

Há os que sofrem e calam e se tornam mais fortes, há os que sofrem e lutam e ultrapassam a dor, há os que sofrem e passam a vida a lamuriar-se. São os lamuriadores. Esses vivem em constante sofrimento e comiseração por si próprios. Os lamuriadores têm comportamentos facilmente identificáveis. Para começar, gostam de confraternizar com outros lamuriadores. E quando os lamuriadores se juntam, é sempre aos pares, até porque não há muitos. Dois lamuriadores só se lamuriam se não houver nenhum não-lamuriador entre eles, pois as suas lamúrias só não são ridículas para eles próprios e correm o risco, caso um não-lamuriador interfira nas suas lamúrias com um pouco de bom-senso, de serem deslamuriados definitivamente. Isso seria um enorme inconveniente, pois os lamuriadores vivem unica e exclusivamente para as suas lamúrias, não saberiam viver sem elas e correriam até perigo de vida, se fossem subitamente deslamuriados. Os lamuriadores aparentam ser pessoas normais até se encontrarem com outro lamuriador. Aí começam as lamúrias. Lamuriam tudo, as escolhas que fizeram na vida e de que tanto se arrependem, os empregos que têm e que os reprimem, a cidade onde vivem, que devia ser outra, os vizinhos impossíveis de aturar, os cônjuges que não os amam nem compreendem, os filhos que não queriam ter e tiveram, as virtudes escondidas que ninguém vê e que o "mundo", tal como é, não deixa que se desenvolvam, os pais que os não entendiam, o tempo que não têm... nós não podemos escutar estas conversas, mas podemos adivinhá-las, porque quando dois lamuriadores se lamuriam, as expressões deles mudam, trocam gestos e sussurros secretos e saem dessas conversas mais lamurientos do que nunca, prontos a matar quem quer que se aproxime deles com um sorriso no rosto. Odeiam sorrisos e não têm nenhum sentido de humor. Perdem todas as oportunidades de alegria e felicidade que o universo lhes oferece, só para poderem lamuriar-se disso mais tarde. Os únicos momentos de satisfação que sentem é durante as suas lamúrias com outro compreensivo lamuriador.

É por isso que, quando morrem, obrigam outros a lamuriar-se por eles. Já não podem lamuriar-se eles próprios. Vão para o inferno dos lamuriadores.

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da incapacidade de sentir prazer

a mim bastava-me um raio de sol, a sombra das árvores do meu jardim nos dias de verão, uma brisa morna, o perfume das flores da laranjeira, tocar com a ponta do meu nariz nos narizes húmidos e frescos dos meus cães, uma cerveja fresca no final do dia, um bom livro nas mãos deitada na cama de rede no telheiro e a minha alma rejubilava como se em despertar de páscoa. uma música suave ou intensa, o cheiro e ronronar do mar, a areia quente no corpo, a espuma do mar. bebedeiras e bebedeiras de luz. bebedeiras de alegria. pequenas e profundas e enormes alegrias.
tu roubaste-me tudo isso e estou cansada de dizer a mim mesma que fui eu. não fui eu. foste tu. ninguém faria isso a si próprio. tu pegaste-me como quem pega num stradivarius e rebentaste-me as cordas uma a uma e não contente com isso partiste-me o braço e roeste a madeira com os teus dentes famintos. deixaste-me tão quebrada que a música do universo não voltará a vibrar no meu corpo. quebraste a alma, afugentaste-a.
tudo o que eu quero é a minha alma de volta. de ti, só quero a maior distância possível.

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Outubro quente traz o diabo no ventre

Foi num Outubro quente que ouvi isto a primeira vez, da boca da minha avó Jorseth. No Inverno seguinte, houve temporais. Lembro-me disso e lembro-me também de que não havia melhor boletim meteorológico do que o do meu avô Manuel. Os antigos não eram alienados, como os de hoje. Ditados populares, crendices ou um conhecimento profundo da natureza, o que é certo é que quando falavam, as coisas aconteciam, assim como se - tal como nos livros de fantasia de hoje - eles conhecessem o nome verdadeiro das coisas. Este é o segundo Outubro quente de que me lembro e eles, os avós, já não estão comigo. Lembro-me deles e das suas palavras e da casa sempre cheia de pessoas e dos poemas e dos contos lidos em voz alta, do cheiro do arroz doce e do leite creme, o meu avô a apanhar romãs para a minha avó. Não sei se este Outubro também traz o diabo no ventre, mas agradeço ao Verão ter esperado pelas minhas férias. Assim, posso ainda andar descalça pela casa e pelo jardim, a apanhar as últimas amêndoas e romãs, enquanto espero pelos meus novos óculos para poder voltar a ler. Pela primeira vez desde há três anos e meio, sinto uma grande tranquilidade nestas férias, quase como se fossem férias grandes. Digo todos os dias a mim mesma que não mereço o que a vida me tem dado. Porquê a mim? E se não é a vida que me dá tudo isto, a minha casa, a minha família, o meu novo trabalho, as pessoas que me rodeiam e se preocupam comigo, como e porquê? A minha avó teria uma resposta simples: nasceste no segundo dia de lua nova, vais ter sempre sorte na vida.

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da graça dos parvos

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Lobos

Every wolf`s and lion`s howl

Raises from hell a human soul.

[William Blake]

Os índios americanos acreditam que todos nós temos um animal guardião e que este nos é revelado em sonhos. Talvez esta crença tenha um significado mais profundo. Sonhei com um lobo preto de olhos dourados. Estava com os dentes todos arreganhados, a rosnar baixinho, e pregou-me um enorme susto. Primeiro, quis fugir, mas algo me fez voltar a olhar para ele outra vez. Estava a flutuar no ar, à minha frente, e pousara a cabeça entre as patas dianteiras. Abanou ligeiramente a cauda e desapareceu.

A verdade é que os lobos estão à beira da extinção total, entre tantos outros seres. São dos poucos animais monógamos. São inteligentes, profundamente leais aos membros do grupo, meigos e brincalhões. Talvez a próxima geração possa vê-los apenas no YouTube. 

 

 

Fotografia de Jess Lee

Se quiser ajudar a preservar o Lobo Ibérico: Grupo Lobo

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Crepúsculo

Sou sem dúvida alguma uma criatura do Verão e a minha hora preferida é o crepúsculo. Gosto de sentar-me no jardim e ver a luz dançar por entre as copas das árvores até desaparecer. Os pássaros regressam aos ninhos. Hoje uma toutinegra sentiu curiosidade a meu respeito e pensei no dia em que pousares nos meus ombros como as tuas antepassadas pousaram nos ombros da minha avó, nesse dia saberei que posso morrer em paz. São tão pequeninas, as toutinegras. A toutinegra e eu olhámos uma para a outra durante o cair da luz. Ambas queríamos conhecer-nos melhor. É sempre assim que o amor começa.

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A Viagem da Alma VII - Uma questão de terra

As relações entre os seres vivos, que querem e precisam de estar juntos, são como as árvores. Nascem como semente que cai do universo no presente tempo e momento - quem sabe se trazida no bico de um pássaro ou numa refrega do vento - e a semente cai na terra. Se a terra for boa, ela germina, se for má, morre. A terra boa é a confiança que a semente pode depositar na terra. A terra tem de alimentar a semente com água e nutrientes e criar um refúgio. Da minúscula semente nascem raízes que se estendem pela terra à procura da necessária confiança. Se esta existe, a semente começa a alimentar-se e a crescer, feliz em ventre, com as raízes a engrossarem e a abraçarem a terra e a terra a abraçar as raízes. E a confiança é pura. E um dia aperta a semente para que esta germine e com as raízes bem enterradas dentro da terra, do ventre, do alimento e água da confiança, a relação sai para a luz do sol e para a chuva e para o vento, mas não tem medo nem que o sol queime, nem que a água afogue, nem que o vento quebre ou arranque, pois as raízes estão solidamente implantadas na terra. E então a relação cresce e consoante as circunstâncias do clima, sol, chuva, vento, humidade e outras criaturas grandes e minúsculas em redor, pode crescer até ser uma árvore gigantesca, ou uma pequena árvore dobrada, mas é sempre sólida, enquanto a terra for boa e souber guardar a água e souber preservar os nutrientes. 

Por vezes, a mínima coisa torna a terra má. E qualquer que seja a fase - semente, raízes ou árvore - a relação morre.

Quem conhece as árvores, e estuda alcateias de lobos ou conhece a vida difícil dos pinguins ou dos albatrozes, conhece bem esta questão de terra.

A minha amendoeira... posso confiar nela e entre mim e ela existe amor. Pois escrevi que partiríamos com as flores e hoje quando cheguei a casa tinha florido para mim. São as primeiras flores do ano. Pode-se confiar mais numa amendoeira do que num ser humano. 

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Não se ama alguém que não gosta da mesma canção

A música é tão importante para mim que me faz lembrar muitas vezes aquela canção do Rui Veloso. Uma musa sem dúvida. Na Grécia eram nove: Calíope ou Καλλιόπη, a de bela voz; Clio ou Κλειώ, a que celebra; Erato ou Ερατώ, a amorosa; Euterpe ou Ευτέρπη, a do deleite; Melpômene ou Μελπομένη, a que canta; Polímnia ou Πολυμνία, a dos muitos hinos; Tália ou θάλλεω, a que floresce; Terpsícore ou Τερψιχόρη, a que dança; Urânia ou Ουρανία, a celestial. 

Quatro delas têm uma relação directa com a música: Calíope, Melpômene, Polímnia e Terpsícore. Não por acaso. Música é a vibração essencial do ser.

A música que escutas, a música que és, aquilo em que te transformas, o mundo que crias, o teu destino nesta vida. 

Já partilho as palavras, as ruínas, o caos, a Música, aqui, hoje, é um fio, o fio de água, o fio de Ariadne.

 

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eu?

eu e os animais
eu e as árvores
eu e a terra
eu e o ar
eu e o mar
eu e o fogo
eu e o nada
eu, tu, tudo, nada

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que horror

Horror é a falsa delicadeza dos demónios cobertos de sarcasmo.
Horror é a falsa compaixão dos políticos cobertos de ganância.
Horror é a pele ensanguentada do carneiro morto sobre as bestas.
Horror é a falsa glória a escorrer baba sobre a barriga do cavalo aberta pelos cornos do touro.
Horror é a falsa vitória do ego a saltar numa bola de fome.
Horror é o aplauso dos escravos aos carrascos.

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acima de todos os nomes

Os rios regressam à superfície.
Por vezes é necessário um período de zanga e de reconciliação com as palavras.
As coisas são coisas, são coisas que são como são, quando não queremos dar-lhe um nome, acima de todos os nomes, as coisas, coisas que nos levam a aprender, a crescer.
Acima de todos os nomes existe o que não tem nome, não tem som, não tem palavras.
E é isso mesmo que procuram as palavras, lavrando o caminho com luz e escuridão.

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os espinhos das rosas

os espinhos das rosas é que nos mantêm despertos
saudade de adormecer, mas
os espinhos das rosas
os espinhos
da rosa
o sangue da carne
vermelho
como as rosas
a minha rosa
os espinhos
acordam-me

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Não deixa de ser uma enorme vaidade

Não deixa de ser uma enorme vaidade imaginar que estamos despertos no meio dos que dormem. A nossa vaidade leva-nos a inventar estrelas ardentes que atiramos aos outros, sabendo que entre eles não há um único capaz de segurar uma estrela com a ponta do dedo mindinho. Imaginamos que estamos despertos, mas nenhum de nós tem um sorriso na cara, aquele sorriso mistura de dentes e riso, amor e humildade, dos que enterrados na carne chegaram finalmente à raíz e dela beberam a primeira água-luz perfumada e limpa. Se nem o sorriso temos, muito menos temos asas ou sabemos criar estrelas, nem tratámos de quebrar os ossos, rasgar veias e artérias, dilacerar órgãos e romper a carne e trepar pela raíz acima, desfeitos e nús, em pleno vôo, nem parámos a meio, por compaixão, nem mesmo nos sentámos então de pernas cruzadas a rir, de nós e dos outros. E se mesmo assim, algum de entre nós tivesse passado por tudo isto, teria fingido dormir de novo, com um só olho aberto, à espera dos seus irmãos?

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Silêncio, como ninhos

Peço o silêncio,

silêncio da noite,

dos dias,

silêncio como

palavras,

coreografias,

escondidas, suaves,

caminhos

respirados, apagados,

lábios pousados nos ninhos

rasgados

das aves

feridas.

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pedra angular

tenho fome e não como, tenho sede e não bebo, tenho sono e não durmo, tenho raiva e não mato, quero quebrar e não quebro, sou uni-verso e não falo, de mim tudo é feito e nada é, exposta, sou invisível, em mim tropeçam os assassinos, os gulosos e os ladrões, contra mim se quebram os ocos, as máscaras e as mentiras, sou canto e ângulo essenciais, entrada para o abismo de baixo e de cima, sustenho o nada que o tudo gerou e canto the battle of epping forest e selling england by the pound até ao multiverso.

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Mãe de rios

Sou mãe de quatro
rios

o primeiro é subterrâneo e não tem pai
o segundo larguei-o no mar
o terceiro morreu no deserto
o quarto sobe para o céu

como cascata invertida
e não tem Pai
nem Mãe

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